Fome

Nem uma palavra frutificou

Em meu po(e)mar

Nenhum murcho verbo em minha dispensa

Em minha mesa de jantar

Esfaimado, então, pus-me a perguntar:

O quê comer? Do que me alimentar?

Onde conseguir

A substânciaverboalimento

Que há de me nutrir?

E as musas disseram-me assim:

Todos os poetas são canibais!

Alimentam-se da carneverboescrita

De seus ancestrais

Todos os poetas são canibais!

Sermão social

Não cultuarei a beleza

Não admirarei os astros da caixa de plasma

Nem os seios da cerveja

Não me cegarei na tua gravata de seda

Ou no teu vestido de cetim

Quero sem medo encarar o mal que me assusta

No olhar perdido no abismo negro de rugas

Do homem que perambula a cidade

Não cultuarei tua imagem

Nem afagarei teu ego

Não dançarei as danças do acasalamento sem música

Nem venderei meus dias em troca de uma carruagem conversível

Apenas para ter um sorriso de plástico ao meu lado

Quero sem medo encarar os gemidos daqueles que pagam pelo luxo dos prédios

E nos sussurros esquecidos dos loucos que andam sem rumo

Escutar as verdades sobre a origem do mal

Cadeira do tempo

Sento-me sobre esta cadeira

Como se sentasse sobre o relógio

Passa dia, passa hora

Passa o tempo

e vai embora

Sento-me sobre esta cadeira

Sem alento, como se sentasse

Sobre o próprio tempo.

Poesia urbana

Eu ando pelas ruas escutando o som de máquinas

deslizando sobre o negro asfalto

Transportando sonhos,

pensamentos e corações

Mais um sonho e mais um sonhador morreram atropelados

 pelo próprio transporte

e fomos testemunhas de passagem

do insentido pesadelo di’alguém

Ao som de bips e imagens gigantes nos outdoors

Que avisam que cor terá o outono

Inverno

E os poetas radicais-modernos

Usam ray-ban e fazem versos virtuais

Cantam

Poesia urbana!

Poesia urbana!

 Garotas dançam ao sabor de pílulas e papéis

Adorando modernos deuses químicos

Do alto da torre os velhos vilões

Criam as proibições

E depois as vendem em qualquer esquina

Olhos deslizam as escadas rolantes

Comprando as imagens da televisão

Os casais se abraçam à luz da lua em blue-ray

Vivendo amores e fantasias

Digitais

E os poetas, livres radicais, modernos

Usam penas online em seus note-books

Cantam pela rede

Poesia urbana!

Poesia urbana!

São teus olhos

Os pássaros confessaram suas falhas

Naquele verão de céu desabitado
Tu mesmo estavas triste e recolhido
À olhar o Mar
E achá-lo pequeno
Mas não era o Mar pequeno
Eram teus olhos!
Eram teus olhos!
São teus olhos que limitam o tamanho do Oceano
São teus olhos!

Retratos poéticos no Viva Porto Velho

Exposição que une os olhares fotográficos de Michele Saraiva

e a poesia de Elias Balthazar.

Realizada pelo SESC/RO. 2010

Imagem e verbo

A imobilidade da fotografia não é momento preso,

nem silêncio imposto, é dialogo em potencial.

Se meu verbo é cego e tua imagem muda

nos emprestemos então os sentidos ausentes

e façamos da falta a completude

Elias Balthazar

Sobre as crenças

   Se uma coisa só se confirma como tal em referência a outras coisas,

    como crer em uma verdade única?

Curitibando

Teço meu descanso no diluído do tempo, no momento sem fim
Onde a vida é um ato, único, simbiótico
Na ausência do sol a tarde azul profusa emana sua brisa sorridente
O vento rodopia nas folhas, que cantam, dançam
e enfeitam a aceitável morte do dia

O salto da alva rosa apressada, que farfalha sua saia, suas pétalas postiças,
Dialogando com o assovio do vento
A cadência da bela do ocaso que passa sem negar seu olhar
Ela conheçe o segredo da tarde

Tecendo o entardecer cruzam transeuntes, solitários, completos, perdidos em si,
concorrendo os autos que riscam a visão com suas cores velozes,
compondo o espaço no tempo sem tempo

É sem sol, é sem fogo e sem horas, e apenas sabemos ser tarde
É tarde, meu amor, é tarde em Curitiba




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Olhar sobre tela

Por entre as cores, traços, linhas,
afetos e cubos e beijos sem formas
Seres amarelos e verdes, “loucos”,
“homem, flor e gato”, “bichos do mato”
“mágoas e sombras na esquina”

“São as lembranças” em cores
e formas distorcidas
De meses e anos e das areias do tempo
do “agosto em chamas”

Da estrada, “o viaduto”, incompletos,
esquecidos antes do fim
como o perdido olhar da moça vermelha,
no azul, entre as águas e as “luzes de santo Antonio”

“Trabalhadores da usina”,
“mudam o rio, mas o rio
não muda”...
...os homens...




Sobre a exposição do pintor Moises Costa

http://inconstantementetraco.blogspot.com/

Ela mente

Não te esqueças de que tua mente é uma produção cultural...