Cadeira do tempo

Sento-me sobre esta cadeira

Como se sentasse sobre o relógio

Passa dia, passa hora

Passa o tempo

e vai embora

Sento-me sobre esta cadeira

Sem alento, como se sentasse

Sobre o próprio tempo.

Poesia urbana

Eu ando pelas ruas escutando o som de máquinas

deslizando sobre o negro asfalto

Transportando sonhos,

pensamentos e corações

Mais um sonho e mais um sonhador morreram atropelados

 pelo próprio transporte

e fomos testemunhas de passagem

do insentido pesadelo di’alguém

Ao som de bips e imagens gigantes nos outdoors

Que avisam que cor terá o outono

Inverno

E os poetas radicais-modernos

Usam ray-ban e fazem versos virtuais

Cantam

Poesia urbana!

Poesia urbana!

 Garotas dançam ao sabor de pílulas e papéis

Adorando modernos deuses químicos

Do alto da torre os velhos vilões

Criam as proibições

E depois as vendem em qualquer esquina

Olhos deslizam as escadas rolantes

Comprando as imagens da televisão

Os casais se abraçam à luz da lua em blue-ray

Vivendo amores e fantasias

Digitais

E os poetas, livres radicais, modernos

Usam penas online em seus note-books

Cantam pela rede

Poesia urbana!

Poesia urbana!

São teus olhos

Os pássaros confessaram suas falhas

Naquele verão de céu desabitado
Tu mesmo estavas triste e recolhido
À olhar o Mar
E achá-lo pequeno
Mas não era o Mar pequeno
Eram teus olhos!
Eram teus olhos!
São teus olhos que limitam o tamanho do Oceano
São teus olhos!

Retratos poéticos no Viva Porto Velho

Exposição que une os olhares fotográficos de Michele Saraiva

e a poesia de Elias Balthazar.

Realizada pelo SESC/RO. 2010

Imagem e verbo

A imobilidade da fotografia não é momento preso,

nem silêncio imposto, é dialogo em potencial.

Se meu verbo é cego e tua imagem muda

nos emprestemos então os sentidos ausentes

e façamos da falta a completude

Elias Balthazar

Sobre as crenças

   Se uma coisa só se confirma como tal em referência a outras coisas,

    como crer em uma verdade única?

Curitibando

Teço meu descanso no diluído do tempo, no momento sem fim
Onde a vida é um ato, único, simbiótico
Na ausência do sol a tarde azul profusa emana sua brisa sorridente
O vento rodopia nas folhas, que cantam, dançam
e enfeitam a aceitável morte do dia

O salto da alva rosa apressada, que farfalha sua saia, suas pétalas postiças,
Dialogando com o assovio do vento
A cadência da bela do ocaso que passa sem negar seu olhar
Ela conheçe o segredo da tarde

Tecendo o entardecer cruzam transeuntes, solitários, completos, perdidos em si,
concorrendo os autos que riscam a visão com suas cores velozes,
compondo o espaço no tempo sem tempo

É sem sol, é sem fogo e sem horas, e apenas sabemos ser tarde
É tarde, meu amor, é tarde em Curitiba




.

Olhar sobre tela

Por entre as cores, traços, linhas,
afetos e cubos e beijos sem formas
Seres amarelos e verdes, “loucos”,
“homem, flor e gato”, “bichos do mato”
“mágoas e sombras na esquina”

“São as lembranças” em cores
e formas distorcidas
De meses e anos e das areias do tempo
do “agosto em chamas”

Da estrada, “o viaduto”, incompletos,
esquecidos antes do fim
como o perdido olhar da moça vermelha,
no azul, entre as águas e as “luzes de santo Antonio”

“Trabalhadores da usina”,
“mudam o rio, mas o rio
não muda”...
...os homens...




Sobre a exposição do pintor Moises Costa

http://inconstantementetraco.blogspot.com/

Ela mente

Não te esqueças de que tua mente é uma produção cultural...

Infinitas ilusões

É ilusão acharmos que estamos vivos por acaso

É ilusão achar que o acaso é algo simples

É ilusão achar que podemos viver sozinhos

É uma ilusão achar que não estamos sós

É ilusão achar que sonhos não se realizam

É ilusão achar que todos os sonhos são possíveis

É ilusão achar que nada está certo e é ilusão achar que tudo está errado

É ilusão achar que não temos tempo

É ilusão achar que temos tempo de sobra

É  ilusão achar que tudo é ilusão

e é uma ilusão dizer que não

Eternas ondas

Cada dia é um gosto

Cada segundo um momento

O que se repete são os números, não as horas

Cada coração é um estado

Cada verbo um desejo

O que se repete são as palavras não o que se diz

Cada pensamento é um lugar

Cada amor um amar

O que se repete são os toques, não os beijos

As coisas não se repetem

apenas refletem

e na vaga ilusão das memórias a temos como mesmas

Como as ondas

Como as eternas ondas

vistas sempre iguais contra as pedras sem nunca serem as mesmas